Scultura Bambino e Aquilone in travertino

Il travertino è una pietra fatta di tempo. Si forma dove una sorgente calda risale in superficie e depone carbonato per secoli, strato sopra strato, imprigionando le bolle dell'aria che sale con l'acqua: i pori che vedete non sono un accidente della lavorazione, sono quelle bolle. Questa scultura racconta il contrario del proprio materiale, cioè un secondo: la testa alzata, il braccio teso, il filo che tira. Fra la pietra lentissima e l'istante sta tutto il pezzo.

Prima del taglio si decide da che parte aprire il blocco. Assecondando gli strati il travertino mostra nuvole morbide, di traverso righe parallele. Qui abbiamo voluto le nuvole, perché una geometria regolare alle spalle di un bambino lo irrigidisce. Il blocco scelto ha il colore della sabbia asciutta, con fasce di miele nelle parti più antiche. La finitura è satinata e i pori restano aperti: chiuderli a stucco, come si fa per i pavimenti, darebbe una superficie più comoda da pulire e molto più muta, mentre così ogni cavità trattiene un'ombra. Il travertino non si rovina con le mani, ed è bene, perché una scultura come questa in casa verrà toccata.

Il filo è il punto in cui il soggetto fa i conti con il materiale. Un filamento libero, nel travertino, si spezzerebbe il giorno stesso: quello che vedete è un rilievo sottile che si assottiglia salendo, resta unito al fondo per quasi tutta la corsa e se ne stacca solo negli ultimi centimetri, dove la pietra è più compatta. La macchina a controllo numerico sgrossa la massa e da quella zona si tiene lontana; viso, mani, tensione del braccio e ultimo tratto del filo si lavorano con sgorbie piccole e lime sottili, togliendo pochissimo per volta, perché lì un errore non si corregge e si ricomincia dal blocco.

Sopra la scultura c'è l'aquilone, e non è scolpito. Il filo sale, arriva al bordo della pietra e finisce; il resto lo fa l'aria, che è parte dell'opera e quindi va lasciata libera. In pratica: non va infilato nel vano di una libreria né sotto un pensile, e chiede almeno mezzo metro di vuoto sopra la testa. Un mobile basso, una mensola in un vano scala, la stanza di chi sta crescendo: lì i cinquantaquattro centimetri trovano il loro spazio. All'aperto può stare soltanto al riparo: i pori assorbono acqua, e l'acqua che gela dentro la pietra la sfoglia in pochi inverni. Sotto un portico, negli anni, il colore si scurisce: un cambiamento che si può soltanto aspettare.

Finché la pietra è intatta si cambia quasi tutto: l'età e la statura del bambino, l'angolo del braccio, una seconda figura accanto alla prima, un basamento più largo, una data e un nome incisi sotto la base, dove li trova chi la solleva. Se non volete lasciare l'aquilone soltanto immaginato, non lo appendiamo al filo: quel tratto di pietra regge se stesso e nient'altro, e caricarlo significherebbe romperlo. Lo realizziamo separato, in resina traslucida colorata, da fissare alla parete alle spalle della scultura, nella direzione del filo: consegniamo la dima e il disegno dei fissaggi, e il montaggio lo esegue un vostro tecnico.